Había pasado una semana desde que Elena cruzó el umbral de la mansión de seguridad. Siete días en los que el tiempo se midió en litros de sudor, en el sonido seco de los puñetazos contra el cuero y en el ardor de los músculos llevados al límite.

Valentina la observaba desde el balcón del gimnasio. Elena ya no caminaba con la cabeza gacha; sus hombros estaban rectos y la palidez de enferma había sido sustituida por un brillo febril de determinación. Entrenaba día y noche, como si intentara purgar con dolor físico cada recuerdo de humillación que Rodrigo y el mundo le habían impuesto. Su voluntad era una llama que se negaba a extinguirse, una transformación que incluso a Valentina, una mujer forjada en la mafia, le causaba un profundo respeto.

Elena estaba terminando de vendarse las manos, concentrada en el nudo de su muñeca derecha, esperando a su instructor de boxeo para la sesión matutina. Llevaba unos pantalones cortos deportivos y un top que dejaba ver su abdomen, ahora más firme,