La noche se había cerrado sobre Ashbourne como una campana de cristal negro. El aire olía a tierra húmeda y a despedida. En las habitaciones altas del ala este, Lady Eleanor Whitcombe se contempló por última vez en el espejo: el rostro sereno, los ojos ardiendo.

—¿Estáis segura, mi lady? —susurró la doncella, con la voz quebrada.

La joven asintió, conteniendo las l&aac