Lord Ashford no era un hombre fácil de engañar. Su inteligencia, fría y calculadora, era su mejor arma, y los sutiles cambios en el comportamiento de Lady Eleanor no habían pasado desapercibidos para su ojo clínico.

Antes, durante la temporada en Londres, ella era la obra maestra de la discreción: reía con una gracia medida y vacía en los salones, obedecía las directrices de su madre con una docilidad que rayaba en lo automático, y mostraba hacia él una cortesía impecable, pulida como el mármol. 

Ahora, en la intimidad forzada de Ashbourne, percibía grietas en esa fachada. Parecía distraída, su mente a menudo ausente, con la mirada perdida más allá de los ventanales, buscando un horizonte invisible que solo ella podía ver. Y lo que más le irritaba, lo que desafiaba directamente la posesión que ya daba por sentada, era un fuego nuevo que brillaba en sus ojo