El dolor era una resaca violenta, pero la furia lo estimulaba, la confesión de su madre no paraba de dar vueltas en su cabeza, hasta donde era capaz de llegar su madre en su afán de sed de venganza.

Tariq observaba la línea plana del monitor cardíaco de Hassan, su padre, un hombre que siempre fue un coloso, ahora reducido a un puñado de cables y tubos. Fátima estaba detrás de él, no lo había dejado salir de la habitación, quería tenerlo retenido en contra de su voluntad y bajo amenazas.

— No me mires así, Tariq — siseó Fátima — Hicimos lo que teníamos que hacer, Amir no es un monstruo, simplemente... necesita orden.

— ¿Orden? — La voz de Tariq fue un graznido. Se giró, la túnica de seda manchada de sangre en el codo.

— Acabas de confesar que me tienes secuestrado en contra de mi voluntad, y me has dicho que mis primos, esos hombres de palabra a los que tanto defiendes, han convertido la vida de mi padre en esto — señaló al hombre inconsciente en la cama.

— ¿Qué clase de orden es esa?