La tormenta sobre Manhattan no rugía: esperaba. Esa clase de tensión que se siente en el aire antes de que el cielo decida romperse en dos. Desde el piso 70 de la Blackwood Tower, el horizonte tenía un color metálico, un gris profundo que hacía que las luces de la ciudad parecieran heridas abiertas en la distancia. Los ventanales del despacho privado devolvían un reflejo distorsionado de Damien: saco colgado en el perchero, mangas arremangadas, la man