La luna roja se alzaba imponente sobre el claro del bosque, tiñendo de carmesí las siluetas de los árboles que rodeaban el círculo ritual. El viento había cesado por completo, como si la naturaleza misma contuviera la respiración ante lo que estaba por suceder. En el centro, sobre la tierra marcada con símbolos ancestrales dibujados con ceniza y sangre de lobo, los trillizos permanecían sentados en posición triangular, sus pequeñas manos entrelazadas.

Lía, vestida con una túnica blanca que contrastaba con la oscuridad de la noche, se arrodilló frente a ellos. Su cabello suelto ondeaba suavemente, el único movimiento perceptible en aquel silencio sepulcral. Sus ojos, fijos en sus hijos, contenían el miedo y la determinación de una madre dispuesta a todo.

El anciano chamán Uriel se acercó cojeando, su rostro surcado por arrugas que parecían más profundas bajo la luz rojiza. En sus manos sostenía un cuenco de madera tallada con símbolos antiguos.

—Puede que sea demasiado tarde —murmuró,