KaelNunca me gustaron los niños. No en el sentido clásico. No los entendía. No sabía cómo hablarles sin sonar como un sargento de guerra, y definitivamente no tenía ni el más mínimo deseo de abrazar a criaturas pequeñas con manos pegajosas y ojos grandes.Hasta hoy.Porque hay tres.Y cada uno de ellos lleva un pedazo de mí.Elian me está mirando como si ya supiera todo lo que no he dicho. Como si pudiera escarbar en mis pensamientos, meter las manos en mis recuerdos y sacarlos llenos de sangre y preguntas.Emma me observa desde el lado de Lía. Pegada a su madre como si el mundo fuera un monstruo hambriento. Tiene los ojos de ella. Grandes, expresivos, con ese brillo de tormenta contenida.Y Evan… Evan acaba de sonreírme.—¿Tú eres el señor lobo? —pregunta, como si fuera lo más natural del mundo.No respondo. No puedo. No tengo palabras cuando la voz del pasado me retumba en los huesos.“Voy a rechazarla”, dije. Como si fuera tan fácil.—Hueles fuerte —agrega Evan, arrugando la nariz

LíaMi hijo incendió una flor.No fue a propósito —creo—. Solo la miró con esos ojos dorados que siempre brillan un poco más cuando está emocionado, y ¡pum! La margarita explotó en un chispazo naranja y espeso, dejando al guerrero que la sostenía con los dedos ahumados y una expresión que se debatía entre la incredulidad y el pánico.—¿Eso fue… magia? —preguntó la loba entrenadora, mirando a Elian como si acabara de nacerle otro ojo en medio de la frente.—Fue un accidente —dije rápido, tomando la mano de mi hijo. Pero él solo me sonrió, inocente como un ángel… o como un fósforo esperando la caja correcta.A unos metros, Dalia, mi hija, observaba en silencio a dos guerreros forcejeando en el suelo. Frunció el ceño.—Gana el grandote —dijo.Diez segundos después, el “grandote” al que se refería, un oso de casi dos metros de puro músculo, le dio vuelta a su oponente y lo dejó jadeando en el barro.La tercera, mi pequeña Isla…Ella solo se acercó a una loba recién llegada, la tocó apena

LíaLa noche nunca fue amiga de la tranquilidad cuando los secretos del bosque comenzaban a despertar. Mientras la luna giraba lenta y orgullosa sobre el cielo, yo estaba despierta, mirando a través del cristal de la ventana de nuestra pequeña cabaña, donde los susurros parecían cobrar vida propia. Esa sensación de que el viento no era solo viento, que las hojas no solo caían, sino que hablaban, me tenía en vela.Los niños dormían, o al menos eso creía, pero sus respiraciones eran agitados, sus cuerpos se movían inquietos bajo las mantas. Sus sueños no eran simples juegos de inocencia, sino mundos oscuros y fragmentados donde voces desconocidas cantaban canciones que yo no reconocía.Me acerqué a sus camas para tocar sus frentes, comprobar que estaban cálidas, vivas. Eian, el mayor, murmuró palabras inconexas. “Mamá… papá… peligro… luna roja…” Me congelé. Su voz, pequeña y temblorosa, parecía traspasar mi pecho, arrancando viejas heridas que aún sangraban en silencio.Mis dedos rozaro

El aire olía a madera húmeda, tierra removida… y anticipación. Era el tipo de noche que hace que el lobo dentro de ti se despierte antes de tiempo. Esa clase de noche donde todo tiembla, donde los ojos se posan más en la luna que en el suelo que pisan.Los preparativos para el ritual habían comenzado desde temprano. El claro fue despejado, los ancianos convocados, los guerreros apostados en los límites del bosque como si un enemigo invisible acechara entre las sombras.Pero no era invisible.Estaba dentro de mis hijos.—¿Crees que deberíamos vestirlos con túnicas rituales? —me preguntó Nora, una de las lobas sanadoras, mientras colocaba hierbas en una bolsa de cuero.—No. Que el clan los vea como lo que son. Ni monstruos. Ni santos. Solo niños —respondí sin titubear, aunque por dentro, el temblor ya empezaba a crecer.Mis hijos estaban en el centro de todo esto. Otra vez. Como si haber nacido con poderes extraordinarios fuera su culpa. Como si el fuego, las visiones y la empatía desco

La manada está al borde del abismo, y yo siento cómo ese borde se desmorona bajo mis pies. No es solo la fría madrugada o el viento que se cuela entre las ramas. No. Es algo más oscuro, más profundo. Algo que se mete en los huesos y no te deja respirar. Desde hace días, la sensación de ser observados, acechados, no nos abandona. Ni siquiera en los momentos más seguros, en el calor del fuego, cuando los niños duermen y el silencio debería ser un refugio, el miedo se cuela por las rendijas.—Lía, tenemos que prepararnos. Esto ya no es un simple aviso —me dijo Kael aquella mañana, sus ojos fijos en mí, pero distantes, con la dureza que solo los líderes conocen—. La sombra que nos persigue quiere destruirnos.Su voz era grave, y cargaba la urgencia de una tormenta que se avecina. Le vi respirar hondo, sus músculos tensos bajo la piel. Por un instante, me pareció ver al hombre que no quería mostrar nunca: vulnerable, preocupado, humano. Y en ese momento, algo en mí se quebró.—¿Qué sabes?