Clara irrumpió en el hospital como un vendaval, apartando a la gente del pasillo a empujones. Llegaba con el pelo revuelto, los ojos enrojecidos y un temblor incontrolable que le sacudía las manos. No sabía si lo que sentía era miedo o rabia. Después de todo, ella había pagado para que atropellaran a Dimitri, no a Miguel. Todo le había salido terriblemente mal.

Al cruzar la puerta de la habitación privada, la escena la paralizó por un instante. Allí yacía Miguel, conectado a monitores que emitían sonidos rítmicos; su pecho subía y bajaba con una calma que contrastaba brutalmente con el torbellino interno de Clara.

Sintió una punzada en el estómago, una mezcla de alivio y decepción. No estaba muerto, aún seguía respirando. Dio un paso vacilante hacia la cama; un remordimiento la hizo titubear, cuando un crujido seco detrás de ella le heló la sangre.

La puerta se abrió de golpe, estrellándose contra la pared.

Dimitri atravesó el marco de la puerta, con el uniforme de enfermero aún puest