A chuva tamborilava contra os vidros da janela, como um lembrete insistente de que nem mesmo os muros mais altos eram suficientes para conter o passado. Clara encarava o céu cinzento da janela da cozinha, braços cruzados, enquanto Isadora desenhava sobre a mesa da sala com concentração absoluta.

Ela queria acreditar que tudo não passava de um susto. Que aquele bilhete ameaçador com a foto da filha fora só um blefe. Mas seu instinto dizia outra coisa.

Dizia que ele estava mais perto do que nunca.

O som do interfone interrompeu o silêncio, fazendo seu coração saltar no peito. Correu até o aparelho, hesitante.

— Senhora Clara, é o porteiro. O senhor Dante Montenegro está aqui. Disse que é urgente.

Ela fechou os olhos, o estômago revirando. Respirou fundo.

— Mande subir.

Isadora levantou o olhar, curiosa.

— É o moço bonito?

Clara fingiu um sorriso.

— É. Mas você vai pro seu quarto agora, tá? Fecha a porta e leva seu desenho.

A menina obedeceu sem protestar. Clara sabia que os olhos de Dan