La cena en la mansión Moore se preparó con una elegancia brutal. La mesa larga, decorada con velas en candelabros antiguos, platos de porcelana finísima y cubiertos con filo dorado, parecía lista para recibir a una familia aristocrática... o a un grupo de actores en plena función trágica.

Los invitados comenzaron a tomar asiento, entre murmullos suaves y miradas contenidas. Camille y Lucie se movían con una sutileza calculada, sus gestos como los de directoras tras bambalinas.

—James, ¿puedes sentarte aquí? —dijo Lucie, señalando una silla junto a la cabecera.

Camille ya había guiado a Isabelle hacia el asiento contiguo.

—Para que no estés tan lejos, Isa —dijo con voz casual, aunque el brillo travieso en sus ojos revelaba la intención.

James dudó apenas un segundo, pero se sentó. Isabelle, al notar a quién tenía al lado, tensó los dedos sobre la tela de su vestido. Nadie dijo nada. El silencio entre ellos era una conversación de muchas páginas.

Noah apareció poco después,