James se dejó caer suavemente hacia atrás en la silla, con la respiración aún agitada y los pantalones desabrochados, jalando suavemente a Isabelle para sentarla en su regazo, ella trataba de recuperar el aliento mientras lo miraba con una mezcla de reproche y complicidad.

Él le dio un beso breve, apenas un roce cargado de intensidad.

—Supongo que… —sonrió con un deje burlón— no pudiste resistir más de dos días.

Isabelle puso los ojos en blanco y le dio un golpe ligero en el pecho.

—Eres imposible.

James tenía la camisa aún desabrochada, revelando parte de su torso. Fue entonces cuando Isabelle la vio: la fina cicatriz, ligeramente más clara que su piel, justo donde el corazón latía con fuerza. Sin pensarlo, extendió la mano y acarició el trazo con la yema de los dedos, como si quisiera borrar la marca.

James la observó en silencio, sin apartar la mirada, sintiendo cada caricia como un pulso directo en el pecho.

—Aquí… —susurró Isabelle— fue donde recibiste la bala… recu