El taxi amarillo se detuvo frente a la imponente reja de hierro forjado de la mansión Baruk. Zeynep pagó al conductor con manos que habían dejado de temblar para adoptar una firmeza fría. Bajó del vehículo, ajustándose el abrigo beige como si fuera una coraza contra el mundo que la esperaba adentro. El cielo de Estambul se había tornado de un gris plomizo, amenazando con una tormenta que parecía un espejo de lo que estaba por suceder dentro de esas paredes.

Zeynep cruzó el jardín delantero con paso rápido. Llevaba el bolso apretado contra su costado; allí, dentro del sobre de manila, ardía la verdad que Abram le había entregado. La verdad es que podía salvarlos o destruirlos.

Al abrir la puerta principal, esperaba encontrar el silencio habitual de la tarde o, quizás, a algún empleado limpiando. Pero lo que encontró la hizo detenerse en seco en el umbral.

El amplio salón estaba ocupado.

En el sillón principal, con las piernas cubiertas por una manta de lana escocesa y el rostro aún pál