La lluvia golpeaba con furia los ventanales. Arianna estaba sentada en el borde de la cama, aún con el corazón acelerado por los sueños confusos de la noche anterior. Su mente era un torbellino de preguntas sin respuestas.

Mikhail entró sin tocar. Llevaba la mirada cargada de una obsesión que le heló la sangre.

—Arianna —dijo con voz grave, cerrando la puerta tras de sí—. Esta noche… quiero estar contigo.

Ella lo miró, temblorosa.

—Misha… no sé si estoy lista aún —murmuró, bajando la mirada—. Sigo confundida… mi cabeza…

Volkov dio un paso al frente, cada palabra cargada de autoridad.

—Claro que estás lista. Eres mi esposa. Esto es lo normal… esto somos nosotros. —Le tomó el rostro con firmeza, sin darle espacio para retroceder—. No quiero escucharte dudar.

El miedo se apoderó de su pecho. Las palabras no salían.

—Está bien… —susurró con voz rota—. Si tú lo dices…

La escena se volvió fría, casi mecánica. Volkov la besó con impaciencia, su deseo teñido de dominio. No hubo ternura, solo