La casa estaba en silencio por primera vez en mucho tiempo.

No un silencio vacío, sino uno lleno de vida: juguetes ordenados a medias, dibujos infantiles pegados con imanes en la nevera, una mochila pequeña descansando junto a la puerta. El reloj marcaba las siete de la tarde y el sol comenzaba a caer, tiñendo el jardín de tonos dorados.

Valeria observaba todo desde la cocina con una taza de té entre las manos.

Había días —como ese— en los que se detenía a respirar hondo, solo para darse cuenta de que ya no estaba huyendo de su reflejo, ni de su pasado, ni de sus miedos. Su cuerpo había cambiado, sí. Su vida también. Pero por primera vez, esas transformaciones no dolían. Eran huellas de algo vivido… y sobrevivido.

—¿En qué piensas? —preguntó Adrián desde la puerta, aflojándose la corbata.

Valeria levantó la vista y sonrió. No una sonrisa tímida, ni defensiva. Una sonrisa tranquila.

—En nada importante —respondió—. O en todo.

Adrián caminó hacia ella, como siempre lo hacía ahora: sin p