Álvaro Duarte

Allí, frente a nosotros, la asistente estaba sentada sobre el escritorio de Esteban, con una pierna enredada entre las de él, sus labios fundidos en un beso feroz. Las manos de ella lo sostenían por el rostro, mientras los dedos de él se perdían en su cabello revuelto.

El sonido de la puerta al azotarse contra la pared hizo que ambos se separaran bruscamente. La cara de Esteban pasó del placer al pánico en cuestión de segundos. La asistente se bajó del escritorio, alisándose la falda con torpeza, pero sus mejillas encendidas la delataban.

Ernesto avanzó un paso, su mirada era incrédula, saltó de su hijo a la asistente, y luego a nosotros.

—¡Por el amor de Dios, Esteban! —rugió.

—Papá, esto no es lo que parece… —balbuceó Esteban, pero su voz era hueca, vacía de excusas.

Yo di un paso al frente y crucé los brazos.

—¿Seguro? Porque desde aquí parece exactamente lo que es —dije con hielo en la voz—. Y pensar que fuiste capaz de mentir y manipular para retener a Emilia mientr