**Alejandro**

El calor era seco, abrasador. Marruecos olía a polvo, especias y peligro. Había algo en esa ciudad vieja —Tánger— que parecía hecha para las historias que terminan mal. O que renacen desde el fuego.

Bajamos del avión privado sin hablar mucho. Camilo iba un paso delante de mí, con su teléfono cifrado en la mano y el ceño fruncido. Nos esperaba un hombre de gafas oscuras y barba cerrada, vestido como cualquier otro transeúnte. Discreto. Preciso.

—Señores De la Espriella —saludó en e