La sangre le había corrido por la espalda durante horas.

No brotaba. Se deslizaba. Como un hilo lento, espeso, casi ritual.

Selene la sintió tibia, y no se limpió. La dejó correr. Como si quisiera que su cuerpo decidiera solo qué parte quería abandonar.

La luna negra del sueño la había dejado temblando. No era solo pesadilla. Era herencia. Un lenguaje que no entendía, pero que reconocía en los huesos.

Se miró el espejo.

Las heridas no eran cortes. Eran grietas. Como si la piel ya no la contuviera.

Y por primera vez en años, supo que no podía sanarse sola.

Tenía que llamar a alguien.

Marcó el número.

—¿Hola? —dijo una voz vieja al otro lado.

—Soy yo.

Silencio.

—¿Querés que muera de un infarto, Selene?

—No. Quiero que me digas cómo dejar de morir.

🌑 🌊 🐾

Mar caminaba por el centro de Mar del Plata con la cabeza en alto.

Era temprano. Cielo gris. Pocas personas.

Iba con una campera negra, ajustada, sin capucha.

Nada cubría su rostro.

Ya no se escondía.

Cruzó la peatonal, se detuvo fren