Los pasos seguros y pausados de Miguel Sinisterra se hicieron oír desde el pasillo. Apareció en la estancia con el ceño ligeramente fruncido, luciendo una camisa informal de lino, recién salido de su habitación. Apenas la vio, detuvo el paso.

—¿Allison? —Su voz sonó como una alerta suave—. ¿Estás bien?

Ella parpadeó, saliendo lentamente del trance, y forzó una sonrisa que no alcanzó a iluminarle los ojos.

—Claro que sí. ¿Por qué no lo estaría?

Miguel se acercó, sin dejar de observarla con esa mirada suya que pocas veces erraba. Se sentó en el sillón frente a ella, sin apartar los ojos de su rostro.

—No sé… estás muy callada. Te noté rara desde anoche. Y ahora aquí, sentada desde que amaneció, como si hubieras visto un fantasma.

Allison soltó una risa breve, hueca, como si la acusación le pareciera absurda.

—Qué dramático estás. Sólo me desperté temprano y vine a tomar un poco de vino. No es un crimen.

Miguel arqueó una ceja, cruzando una pierna sobre la otra con gesto calculado.

—¿Y t