Hice un último intento por dormir aunque fuera una hora pero fue imposible.

Cada vez que cerraba los ojos, veía su rostro.

El vapor, la piel mojada, la forma en que me miró cuando corrí la cortina de la ducha… y todo lo que vino después. No había una sola parte de mí que no ardiera todavía. Pero lo peor no era eso. Lo peor era la culpa. La que me pesaba en el pecho, la que me repetía que había cruzado una línea que no podía deshacerse.

Cuando fui a la cocina esa mañana, lo hice casi en automático. Preparé café, puse la mamadera a calentar, ordené un poco. Cualquier cosa que me ayudara a no pensar. Pero el silencio de la casa era insoportable, y cada sonido me recordaba que ella estaba ahí arriba. Que tarde o temprano tendría que verla, fingir que nada había pasado.

Y entonces la escuché bajar.

Nikita apareció en las escaleras con Anne en brazos. Llevaba el pelo recogido de cualquier forma y los ojos enrojecidos, como si hubiera llorado. Pero fue el llanto de la bebé lo que me sacó d