O relógio no quarto de Giovanni marcava 06h42 da manhã. A luz suave do amanhecer invadia pelas janelas amplas, mas não havia calor no ar. A suíte ainda dormia, envolta num silêncio reverente, exceto por ele.

Giovanni estava em pé, diante da lareira apagada, vestindo uma camisa branca impecável e as mangas dobradas até os antebraços. A gravata solta no pescoço denunciava que ele não havia dormido. Não por cansaço físico, mas por estratégia.

A noite anterior foi de reconexão.

Hoje seria a guerra.

Sobre a mesa, um dossiê aberto exibia fotos, relatórios e detalhes milimetricamente organizados por seu investigador particular. Havia datas, horários, endereços. E, no centro, a imagem dela.

Marie Leroy.

Usando um vestido escuro justo demais para um café familiar. Sentada com as pernas cruzadas, os olhos por trás de óculos escuros fixos em uma figura fora de quadro. Mas Giovanni sabia o que, ou melhor, quem, ela observava.

Nora.

Ele passou os dedos pelos cabelos, prendeu-os para trás com um