Confianza líquida en vaso de cristal. Dos copas, tres, ¿cuatro? Los números se difuminan como acuarelas bajo la lluvia. Sofía habla, sus palabras burbujeando con champagne y determinación: "Esta noche, Lucía, esta noche te conviertes en la mujer que eres realmente." ¿Y quién soy realmente? Una contadora asistente de una gran empresa multinacional que fantasea con ser Catherine Deneuve pero que probablemente se parece más a un pingüino en tacones.

El Club Noir palpitaba como un corazón encendido a medianoche, su ritmo dictado por el jazz decadente que se colaba entre columnas de humo espeso y luces ambarinas que temblaban como llamas de velas a punto de apagarse. Las paredes respiraban secretos antiguos, susurros atrapados en terciopelo y mármol oscuro. Un perfume denso a madera, licor añejo y cuerpos demasiado cerca impregnaba el aire, creando una atmósfera cargada de posibilidades húmedas, de esas que sólo florecen entre copas vacías y pieles alertas.

Lucía entró como una conspiració