Pasada ya la medianoche, Shopia se sentó sola en el balcón de su desvencijado apartamento. Una llovizna ligera seguía cayendo sobre la ciudad, y el techo con goteras del salón había llenado el viejo balde casi hasta el borde.

Jackson no había vuelto a casa. Ya fuera porque trabajaba horas extras o simplemente la evitaba, a ella ya no le importaba. Últimamente, él había estado distante—sus ojos vacíos, su toque frío. Aquella casa—si aún podía llamarse así—hacía tiempo que había perdido todo rastro de calidez.

Miró sus manos. Tenía las uñas astilladas y rotas. Antes, las llevaba siempre bien cuidadas, su ropa perfumada con fragancias caras, sus fines de semana llenos de citas en el spa. ¿Ahora? Su cabello estaba desaliñado, su rostro pálido, su estómago a menudo vacío.

Estaba cansada. Tan, tan cansada.

A la mañana siguiente, Shopia deambuló hasta un pequeño café en el centro, uno que solía frecuentar antes de que su mundo se volviera gris. Necesitaba aire. Necesitaba recordar lo que se