El piso cuarenta de la torre en Miami olía a café frío y cigarrillo apagado. A pesar de que ya pasaba de las once de la noche, las luces de la oficina de Alessandro Di Santi seguían encendidas sobre mapas de la ciudad marcados en rojo, expedientes de rostros italianos y una botella de whiskey a medio tomar. Alessandro estaba de pie frente al ventanal, con la ropa táctica puesta y unas ojeras profundas que delataban el desgaste de un alma atrapada en plena guerra.

La puerta se abrió sin previo a