La tinta del pergamino se desdibujó en remolinos sin sentido.

Ragnar apretó la mandíbula mientras miraba las líneas de texto: negociaciones comerciales, rotaciones de patrulla fronteriza, rutas de suministro para el puesto del norte. Cada línea estaba grabada con una caligrafía cuidadosa. Cada palabra significaba garantizar la seguridad de su reino.

Pero ninguna de ellas importaba.

Porque su mente se negaba a concentrarse. Cada línea se desdibujaba bajo el peso de su nombre.

Atenea.

Su nombre era una maldición y una oración al mismo tiempo. Su sabor todavía lo perseguía, dulce y desafiante, como fuego mezclado con escarcha. Sus labios recordaban los de ella demasiado bien, recordaban la forma en que empujaba y tiraba como si odiara lo mucho que lo odiaba y lo deseaba. Ese beso... dioses, lo había arruinado.

La había tocado como un hombre que se ahoga aferrándose al aire. Desesperado. Posesivo. Reverente.

Y ahora... ahora se estaba desmoronando.

Al otro lado del escritorio, la voz de N