Atenea estaba en su habitación. No había salido en los últimos dos días. 

Le hervía la sangre al pensar en Ragnar y en la forma en que la besaba con fuerza de nuevo. Ese bastardo. Todavía podía sentir sus labios sobre los suyos como si quisiera comérsela viva.

Odiaba el hecho de que sus pensamientos consumieran gran parte de su tiempo, y en todos esos segundos, solo quería erradicar su existencia de la tierra.

Atenea no comió nada ayer porque tenía ganas de vomitar. Se había bañado al menos siete veces en los últimos dos días, pero no importaba lo que hiciera, su olor y su tacto no desaparecían.

Pero estaba bien. Él era el rey. Tenía el control del poder por ahora, pero estaba bien porque los cambios de poder eran la mayor traición en este universo. Puede que sea el rey hoy, pero ¿quién ha prometido el mañana?

Nadie. Incluso los líderes más fuertes caen, y cuando él caiga, ella se vengará y aniquilará su linaje.

El palacio se había quedado en silencio, pero Atenea podía sentir su pulso.

La noche se extendía larga y hueca, cubriendo los pasillos de piedra con una fría sombra. La luna colgaba baja más allá de las ventanas cubiertas de escarcha, proyectando una luz plateada que parpadeaba contra los apliques de metal.

Los moretones y heridas de Atenea habían sanado por completo y se sentía más fuerte. Más que nada, quería ver a su gente. Echaba de menos los viejos tiempos en que solía cenar con ellos sentados alrededor del fuego. Risas, risitas y sonrisas flotaban en el aire a veces.

Los niños se sentaban a escuchar las historias de los ancianos, que eran los más sabios entre ellos. El cordero al vapor, aquellos días de entrenamiento. Dios sabe cuánto los echaba de menos. Quería ver a su gente. Echaba de menos a Atlas. Sus comentarios sarcásticos y esa actitud cariñosa. Se preguntaba cómo estaría. Iría a verlo pronto, pero todavía no porque sabía que si iba a verlo, la obligaría inmediatamente a hacer un plan de escape, pero por el momento, Atenea no quería irse.

Había cosas para las que necesitaba respuestas. No podía irse ahora cuando sabía que las respuestas estaban en el mismo lugar donde estaba cautiva.

Inhalando profundamente, salió de su habitación y, como esperaba, no había nadie ahí fuera que la vigilara.

Cada paso que daba Atenea era un riesgo, pero su sangre vibraba con desafío. Se movía como un susurro, descalza y sin aliento, con el dobladillo de seda de su camisón arrastrándose tras ella. Nunca antes había usado una tela tan suave y sedosa, y no había duda de que se sentía extraña en su cuerpo.

Había esperado horas. Hasta que cambiaron los guardias. Hasta que el Ala de Obsidiana se quedó en silencio. Hasta que supo que no habría nadie fuera de su habitación.

Dos días atrás, había robado algo. Lo agarraba en su mano, la llave que había tomado de la cadena del archivista durante un roce pasajero, sutil como una sombra, rápida como una llama. Nadie la notó, y la guardó a salvo debajo de su colchón.

Atenea no estaba segura de que la había atraído de vuelta a la biblioteca. Tal vez fue la imagen de Skýrana grabada en su mente, o el peso escalofriante de la advertencia de Chloe. El pasado tiene dientes. Pero algo bajo su piel, más antiguo que el lobo, más profundo que el instinto, le exigía encontrar la verdad.

La puerta se abrió con un crujido cuando Atenea entró. La biblioteca real se alzaba en silencio. Olía a cuero y humo de vela, a conocimiento y secretos. Atenea se abrió paso entre estantes de volúmenes polvorientos, hacia una puerta de hierro cerrada con llave, escondida tras una cortina de terciopelo. Los archivos restringidos. Lo había notado la última vez que estuvo en la biblioteca.

De pie frente a la puerta, respiró profundamente. Deslizó la cortina a un lado. La llave se deslizó fácilmente con un crujido metálico.

Más allá de la puerta, el aire cambió. Más pesado. Cargado. Estantes deformados por el tiempo, pergaminos encuadernados en piel de lobo, tomos entintados en antiguos dialectos de linaje. Había algo oscuro que la atrajo hacia adentro.

Sus dedos temblaron mientras examinaba los estantes hasta que un título pulsó a la tenue luz del fuego.

"Profecías de los Tronos Destrozados." Lo abrió con cuidado. El pergamino crujió. Y allí estaba. Un solo pasaje escrito en rojo...

"Cuando la llama regrese, coronada o encadenada, despertará el poder de su linaje y pondrá al tirano de rodillas. Aquella que lleve la marca atará o romperá el trono maldito."

El corazón de Atenea latía con fuerza. Releyó las líneas una y otra vez. Era ella. Tenía que serlo. Las visiones. El sueño. La voz.

Un siseo agudo escapó de sus labios cuando su marca comenzó a arder con tanta fiereza que sintió como si ardiera en llamas. El libro cayó de sus manos con un fuerte golpe mientras gemía, tocando la marca, pero estaba tan al rojo vivo que su mano ardía, y la apartó bruscamente. Las lágrimas llenaron sus ojos debido al dolor. Sentía como si algo poderoso se moviera dentro de ella.

Se dio cuenta de un espejo roto mientras se apresuraba hacia él y se arrodilló frente a él. Su corazón se encogió al ver una marca brillante en su cuello, sobre los fragmentos rotos. La marca realmente ardía desde adentro mientras brillaba.

Atenea no podía respirar. El dolor era demasiado insoportable.

Y entonces, de repente, así como así, desapareció. Era un desastre, jadeando, con la cara llena de lágrimas. Todavía se estaba recomponiendo del dolor agudo y las sensaciones que acababa de sentir cuando escuchó un clic brusco detrás de ella.

Se congeló.

Pasos. Suaves. Deliberados. Equivocados.

Atenea se dio la vuelta. Una figura vestida de negro atravesó las sombras. Enmascarada. Silenciosa. Espada en mano. El acero brillaba bajo la luz de la luna.

No era un guardia ni uno de sus guerreros. Parecía un asesino.

Se tambaleó hacia atrás, casi estrellándose contra el espejo roto, con el corazón golpeándole las costillas. El asesino se abalanzó.

Atenea se agachó, agarrando un candelabro caído, blandiéndolo salvajemente. El metal chocó con la carne con un crujido, pero el asesino estaba entrenado. Rápido. Demasiado rápido.

Él la agarró por la muñeca y la retorció. El dolor le recorrió el brazo. Ella le golpeó las costillas con la rodilla. Él gruñó. Ella se liberó, corriendo hacia el pasillo.

El asesino la derribó al suelo. Un cuchillo presionó su garganta. 

—Debes morir antes de que despiertes por completo —siseó el asesino. Su lobo se abalanzó.

Y entonces las puertas se abrieron de golpe. Un rugido sacudió los estantes.

Ragnar.

Se movía como una tormenta. Sin armadura, descalzo, con la camisa abierta. Sus ojos brillaban como oro fundido. Garras brotaron de sus manos. Cruzó la distancia en segundos, arrancándole a él asesino de encima con un gruñido salvaje.

El hombre apenas tuvo tiempo de gritar. La sangre salpicó los libros antiguos. Los huesos crujieron. Ragnar no se detuvo. Desgarró y desgarró hasta que no quedó nada más que un montón roto y el sonido de la respiración entrecortada de Atenea.

Se giró hacia ella.

Su pecho se agitó. Su piel humeaba. Sus garras goteaban rojo.

—¿Estás herida? —su voz era grave.

Atenea lo miró fijamente, con el pulso acelerado. —Yo... no lo sé.

Sus ojos se dirigieron a su cuello. El corte de la espada. Una sola gota de sangre brotó.

Algo se quebró en su interior.

Avanzó a grandes zancadas, le agarró la cara con manos temblorosas y la besó. Brusco, desesperado, reclamante. Ella jadeó contra él; pero él no se apartó.

Su boca aplastó la de ella, saboreando la sangre y el desafío, el dolor y la furia.

Y luego se apartó, con los ojos desorbitados. Sus ojos se posaron en los antiguos patrones ahora tallados en la marca que le había hecho. Sus ojos se oscurecieron.

—No deberías haber venido sola —gruñó.

—¿Por qué no? ¿Porque has enviado asesinos a matarme? ¡Y deja de besarme, joder! —gruñó ella.

Él gruñó. —¡No! Deja de decir tonterías.

—¿Por qué? —siseó ella—. ¿Te molesta?

Silencio.

Luego se giró, agarró el cuerpo y lo tiró a un lado como si fuera basura. 

—Si quiero, te mataré con mis propias manos. No necesito que un patético equipo de asesinos haga eso por mí. ¿Y qué demonios le pasó a tu objetivo? —sus ojos se dirigieron al libro en el suelo y su mirada se agudizó.

Ella se puso de pie, temblando. -Animal.

La miró. La oscuridad se arremolinaba en sus ojos.

—Llámame como quieras. Eres mía, incluso si es para matar. —Sonaba trastornado.