El silencio que siguió no fue paz. Fue el ojo de la tormenta. Atenea lo miró con incredulidad. Todavía no podía creer lo que acababa de suceder. La marca. El intento de asesinato fue hecho para matarla. Dijo algo sobre matarla antes de que despertara por completo.

Todo lo que sucedió en los últimos minutos fue demasiado para que ella lo asimilara, y entonces Ragnar irrumpió como una bestia furiosa. Debió haber sentido su dolor a través del vínculo de pareja. Pero, ¿por qué mató a ese hombre? Podría haberlo golpeado y haberlo metido en las mazmorras para interrogarlo. Ahora, ¿cómo iba a saber ella por qué intentó matarla y quién lo envió?

Ragnar estaba de pie junto al cadáver, la sangre aún goteaba de sus garras. Su respiración era agitada, lenta, trabajosa, como si alguna fuerza primigenia en su interior aún no se hubiera calmado. La rabia no había pasado. Se enroscaba, se apretaba, era más peligrosa ahora que Atenea estaba frente a él, temblando, despeinada, con el calor fantasma de su beso aún presente entre ellos.

El corazón de Atenea latía con fuerza. No se había movido desde el beso. No por miedo, sino porque algo se había roto. Había visto algo en él justo ahora. No solo al monstruo. Sino al hombre que había debajo. Roto. Posesivo. Desquiciado. Parecía como si estuviera a punto de perder algo importante para él.

Por supuesto. Ella era su prisionera más preciada, pero aun así su vida no significaba nada para él, y lo sabía.

Se limpió la sangre del labio con el dorso de la mano.

—Supongo que esto es normal para ti —murmuró, con la voz ronca, quebrada en las comisuras mientras se ponía de pie. Mirándolo fijamente. El hedor a sangre era tan fuerte en el aire—. Matar hombres como insectos. Besar mujeres que crees que te pertenecen. —Su voz era aguda. No estaba asustada.

Los ojos de Ragnar se entrecerraron. —¿Preferirías que te cortara la garganta?

—¡Preferiría que me dijeras por qué intentaba matarme!

No respondió.

En cambio, se giró, se acercó al espejo roto y lo pateó con tanta fuerza que los fragmentos restantes explotaron contra el suelo de piedra como lluvia de cristales.

Atenea se estremeció.

—Sabes algo —dijo en voz baja, acercándose a pesar de sí misma—. Sabes lo que significa la marca. Sabías algo que me estás ocultando.

Ragnar se volvió hacia ella, con el rostro ensombrecido, sus ojos grises brillando con motas doradas bajo el ceño fruncido. Su pecho desnudo estaba manchado de sangre, parte de la suya, la mayoría no. Sus garras se retrajeron lentamente, pero su mandíbula permaneció apretada, chasqueando.

—No deberías haber entrado en los archivos —dijo finalmente, con la voz baja y áspera como la grava—. Hay cosas enterradas en este palacio que ni siquiera yo conozco.

—Pero no les temo —susurró—. Ya no. Quiero la verdad.

Estuvo frente a ella en un instante. Ni siquiera lo vio moverse.

—¿Quieres la verdad? —Su voz era áspera—. Entonces escúchame con mucha atención, Atenea. Estoy teniendo visiones de ti. De nuestra vida pasada, y no eras una simple omega en esas visiones. Eres algo diferente, y creo que alguien sabe quién eres, así que han planeado un intento de asesinato para matarte.

—El asesino dijo que debía morir antes de que despertara —dijo ella, y sus ojos se oscurecieron antes de brillar como si entendiera algo.

—Esto no puede ser —susurró—. No puedes ser tan peligroso.

Su pecho subía y bajaba rápidamente. —¿Qué quieres decir? ¿Por qué me marcaste? ¿Porque querías tener las visiones? ¿Por qué me retienes aquí si soy tan peligrosa? ¿Por qué no me matas?

Un músculo saltó en su mejilla. —Porque no puedo.

Sus miradas se encontraron. El espacio entre ellos hervía de cosas no dichas: deseo, miedo, odio, necesidad.

—Porque no lo harás —dijo ella.

—No. —Su voz era más baja ahora—. Porque no puedo. Pero puedo intentarlo si es necesario.

Los labios de Atenea se separaron. El fuego en sus venas volvió a surgir. Su marca palpitaba débilmente bajo su clavícula, como si respondiera a él. A esto.

—Te estás escondiendo demasiado —dijo, su voz apenas por encima de un suspiro—. ¿Crees que ocultarme cosas detendrá lo que sea que sea esto?

—No. Pero lo ralentizará. Y por tu conocimiento analfabeto. Yo tampoco sé mucho.

Se burló. —¿Crees que puedes controlar esto? ¿A mí?

—Puedo intentarlo, maldita sea.

Y entonces su mano salió disparada, agarrándola del brazo. Atenea se puso rígida. No luchó esta vez. Estaba demasiado aturdida por el calor en su tacto. Demasiado confundida por la guerra dentro de ella: el impulso de empujarlo... y la atracción de quedarse.

—Suéltame —susurró ella con la voz temblorosa.

Él no lo hizo. Intentó liberar su brazo, pero su agarre era demasiado fuerte.

En cambio, se giró, arrastrándola por el pasillo con él, fuera de las ruinas de la biblioteca y hacia los sinuosos pasillos del Ala de Obsidiana. Su agarre no era doloroso. Era... tembloroso. Como si no la estuviera agarrando a ella, sino a sí mismo.

—¿Adónde me llevas? —espetó.

—De donde se suponía que nunca debías irte.

Ella tiró de su agarre, pero él no la soltó. Las antorchas iluminaban el camino como centinelas fantasmales, proyectando largas sombras sobre el mármol negro. El olor a sangre se aferraba a ambos. Su espalda estaba tensa. No había dicho ni una palabra más.

Cuando llegaron a su habitación, esta vez no se limitó a empujarla dentro. Entró con ella.

Atenea se dio la vuelta, lanzándole dagas con la mirada.

—No puedes encerrarme aquí como si fuera un artefacto maldito...

—No voy a encerrarte aquí sola —gruñó.

-No lo aras.

Eso la detuvo. —¿Qué?

Ragnar cerró la puerta de una patada tras él. Luego echó el cerrojo. Luego se giró y se apoyó en ella, con la cabeza inclinada hacia atrás y los ojos cerrados por un instante.

—Me quedo —dijo.

El aire cambió de nuevo. Denso. Ilegible.

—¿Por qué? —preguntó ella, con el corazón latiendo con fuerza—. Odio tu presencia. Vete. —Apretó los dientes.

Abrió los ojos lentamente. La miró con algo más peligroso que la rabia.

Posesión.

—No confío en mí mismo para dejarte sola esta noche, así que aguanta tu odio —dijo simplemente.

Atenea se quedó sin aliento.

Se apartó de la puerta, caminando lentamente hacia la ventana. Todavía estaba sin camisa. Todavía cubierto de sangre. Sus músculos se movían como alambre enrollado, apenas sujetos.

—No me importa si gritas —dijo—. Si tiras cosas. Si amenazas con matarme mientras duermo. Pero te quedas aquí. Y yo también.

Ella lo miró fijamente, con el pecho agitado, el olor a sangre y fuego denso entre ellos.

—No soy tu prisionera.

—No —dijo sin girarse—. Eres algo mucho peor.

El silencio se extendió entre ellos como una espada.

Y entonces Ragnar se sentó en el sillón cerca de su cama, con los ojos fijos en la pared, todo su cuerpo zumbando como una tormenta atrapada en la carne.

Atenea se metió en la cama, no porque estuviera cansada, sino porque el dolor en sus huesos la estaba alcanzando. La marca aún ardía levemente bajo su piel, como brasas esperando respirar.

Ella no lo miró. Él no la miró.

Pero ninguno de los dos durmió.