Ragnar siempre había sido una criatura disciplinada. Orden. Silencio.

Desde que era un cachorro, criado bajo estandartes ensangrentados y el peso de las expectativas de su estoico padre, entendió que ser rey significaba control. Una corona no era un regalo; estaba tallada en carne y forjada en hielo. Y él había usado la suya sin cuestionarla, sin vacilar.

Hasta que ella.

Atenea.

Estaba sentado solo en la cámara del trono, la luz del fuego crepitaba sobre la piedra negra, proyectando largas sombras sobre los antiguos muros. Sus manos descansaban sobre los brazos de su trono, pero se sentían demasiado quietas, demasiado vacías. Su aroma aún se aferraba a sus dedos, a su muñeca, a su cabello, a sus labios entreabiertos cuando la besó en la biblioteca como a un hombre que se ahoga.

Debería haber sido un momento de dominio.

De reafirmar el control. En cambio, lo había consumido. Si ella no lo hubiera mordido para detenerlo, no sabía qué habría hecho en ese momento, y odiaba cómo perdía el control cada vez que la besaba.

Y cada vez que pensaba que no lo volvería a hacer, siempre quería más, sin importar nada.

Ella había sabido a rebelión. Ella había respondido con fuego. Era obvio que lo odiaba a muerte. Sin vacilación. Sin miedo.

Echó la cabeza hacia atrás y exhaló lentamente, cerrando los ojos.

Pensó que, si la marcaba, se rompería. La controlaría y aplastaría su orgullo, y entonces ella se daría cuenta de que no debería haberse metido con él. Pero sentía que todo le había salido por la culata.

El vínculo entre ellos se había convertido en algo más que una atadura. Era un fuego salvaje bajo su piel. Podía sentirla más de lo que cualquier vínculo de pareja debería permitir. Su rabia, resistencia y curiosidad a fuego lento... pulsaban a través de él como redobles de tambor.

Cuanto más se resistía, más la deseaba él. 

No rota. 

No silenciosa. 

Viva. La anhelaba de una manera que lo asustaba. Nunca en su vida anhelaba algo con tanta fuerza.

Nunca había marcado a nadie antes.

Ni siquiera los innumerables omegas que le habían ofrecido a lo largo de los años, suaves, hermosas y dispuestas, y él no estaba interesado. Nunca había sentido la necesidad. El deseo. Pero con Atenea, no lo había planeado. Su lobo se había lanzado hacia adelante como si hubiera reconocido algo antiguo en ella. Algo predestinado que era completamente ridículo.

Ragnar sabe que él, un rey, y ella, una simple omega, no tienen comparación. Debería estar feliz de haber sido marcada por el rey. Muchas mujeres mueren por ser su pareja elegida, y él le dio este honor a ella.

Actuaba como si fuera una reina. No. Solo era una simple omega. Una omega salvaje e indómita, cegada por la venganza. Era extraordinaria. 

Para empezar, no había nada de femenino en ella.

'Mentiras', dijo la voz en su cabeza, haciéndole fruncir el ceño.

Cuando la vio por primera vez con ese vestido. Se ajustaba a sus curvas, y Ragnar se quedó atónito de lo hermosa que se veía con ropa femenina. Como una princesa.

Atenea tenía rasgos suaves, tan inocentes y adorables, pero el fuego en su alma y la rabia en sus ojos mostraban su fiereza.

Ragnar frunció el ceño. ¿Por qué la estaba evaluando cuando, para empezar, no era nada? ¿Por qué estaba en su mente todo el tiempo? Había empezado a irritarlo.

Podría haberla marcado en el calor del momento. Para quebrarla, para controlarla, pero parecía que no debería haberlo hecho.

Porque ahora, la marca los unía. No solo cuerpo con cuerpo. Alma con alma.

El palacio había notado el cambio, aunque nadie se atrevía a hablar de ello.

Los sirvientes se inclinaban más profundamente. Los cortesanos susurraban tras sus manos enguantadas. Incluso su consejo había comenzado a elegir sus palabras con más cuidado. Porque Ragnar ya no era el rey tranquilo. Sus emociones se veían muy afectadas por una simple pequeña Omega en estos días.

Esta mañana, antes de que el sol saliera por completo, se había parado frente a los guardias de élite estacionados en el Ala de Obsidiana. Estos hombres le habían servido sin cuestionarlo. Leales. Entrenados. Obedientes. Pero cuando dio la orden hace unos días, incluso dudaron.

"No debe ser seguida", había dicho, con la voz cortando el aire frío como una cuchilla. "Va a donde le place. Los jardines. Los salones de guerra. La torre. Si desea abandonar el Ala, no la detendrán."

—Mi Rey —comenzó uno de ellos con cautela—, ¿qué pasa si ella...?

La mirada de Ragnar era fuego y acero. —Si huye —dijo—, la encontraré. —Lo dijo con tanta confianza porque sabía que su gente estaba a salvo y que ella tenía más posibilidades de matarlo si se quedaba cerca.

El silencio cayó como una guillotina.

"Si pide agua, tráesela", continuó. "Si alguien la toca sin mi consentimiento, lo despellejaré vivo y le echaré sal en la herida."

Los hombres se inclinaron al unísono, sin cuestionar más. Ragnar sabía que eran alfas y que la desearían. Su aroma era tan fuerte, tan atractivo que podía poner de rodillas a cualquier alfa.

Se alejó con el corazón palpitante.

No entendía en qué se estaba convirtiendo para él.

Obsesión no era la palabra correcta. Obsesión implicaba locura.

Esto era claridad.

La vio. No como una esclava. No como una omega frágil. Sino como algo que ardía más brillante que cualquier antorcha en su frío reino. Algo que llamaba a su lobo con una voz más antigua que el lenguaje. Algo fuerte. Alguien que lo desafiaba de frente.

Y luego estaba el mural.

Skýrana. La maldición para su linaje, según las antiguas historias que su abuela le había contado.

La había visto mirando el techo de la biblioteca. La antigua reina. La reina nacida de la llama perdida en la leyenda. Cuando Atenea tuvo ese libro en sus manos que su padre quemó las páginas. Sabía que algo andaba mal. Ella también era del Norte.

Había un ritual en su linaje. Matar a los males del norte cada cien años. Masacrarlos y no dejar ninguna alma con vida.

Ella estaba justo en el lugar correcto para la venganza. Quería eliminar su linaje para salvar el suyo. Justificado.

El destino no era algo en lo que él creyera, no hasta que Atenea miró esa pintura con reconocimiento en sus ojos y fuego en su pecho.

¿Podría ser?

¿Era una descendiente? ¿Un recipiente? ¿Y cuál era la visión que tenía de ella?

No, ella no era nada especial. Solo era una omega. Y solo el destino podría arrebatársela de sus manos. Y ese pensamiento lo enloqueció de rabia.

Se inclinó hacia delante, flexionando los dedos sobre el borde de su trono. Su lobo paseaba inquieto bajo su piel.

La forma en que se veía con ese maldito vestido ayer, hombros desnudos, cabello cayendo como seda ceniza plateada, ojos desafiantes; casi había roto su compostura. Su aroma era más intenso ahora, embriagador. Podía oler sus emociones floreciendo como flores bajo su lengua. Curiosidad. Desafío. Y debajo de todo eso algo más cálido. Algo parecido al deseo.

La quería en su cama. En su regazo. En su corona.

Quería reclamarla... no por la fuerza, sino por elección.

Y esperaría. Pero no para siempre.

Si ella pensaba que podía escabullirse entre sus dedos como humo, estaba equivocada.

La tendría.

La devoraría.

Y vería el mundo arder si intentaba arrebatársela.