Ragnar siempre había sido una criatura disciplinada. Orden. Silencio.

Desde que era un cachorro, criado bajo estandartes ensangrentados y el peso de las expectativas de su estoico padre, entendió que ser rey significaba control. Una corona no era un regalo; estaba tallada en carne y forjada en hielo. Y él había usado la suya sin cuestionarla, sin vacilar.

Hasta que ella.

Atenea.

Estaba sentado solo en la cámara del trono, la luz del fuego crepitaba sobre la piedra negra, proyectando largas sombras sobre los antiguos muros. Sus manos descansaban sobre los brazos de su trono, pero se sentían demasiado quietas, demasiado vacías. Su aroma aún se aferraba a sus dedos, a su muñeca, a su cabello, a sus labios entreabiertos cuando la besó en la biblioteca como a un hombre que se ahoga.

Debería haber sido un momento de dominio.

De reafirmar el control. En cambio, lo había consumido. Si ella no lo hubiera mordido para detenerlo, no sabía qué habría hecho en ese momento, y odiaba cómo perdía el