El mundo se hizo añicos en un solo suspiro.

El bosque que bordeaba la orilla cayó en un silencio inquietante, como si la naturaleza misma temiera lo que se avecinaba. La noche se volvió más pesada, las sombras más oscuras, el olor a peligro se deslizaba por el aire como una serpiente.

Atenea se congeló.

Sus pies descalzos se clavaron en la arena, la capa empapada se aferró a su cuerpo tembloroso. Sus dedos se deslizaron lentamente hacia la hoja metida en su costado. El latido de su corazón resonó en sus oídos, más fuerte que el romper de las olas.

Esa voz.

Baja, rica y lo suficientemente fría como para cortar carne.

Se giró lentamente, sabiendo lo que vería antes incluso de verlo.

Allí, de pie sobre una roca, recortado contra la luna como el presagio de la muerte, estaba él.

El rey.

Ragnar.

Su armadura de obsidiana brillaba tenuemente, mojada por la lluvia, con sangre manchada en uno de sus guantes. Sus ojos brillaban dorados, una luz peligrosa y hambrienta que la atravesó.

Parecía u