(Eduardo)

Às vezes penso que viver não passa de uma tortura lenta, calculada, meticulosa.

Cinco anos já se passaram desde o acidente. Cinco longos anos. Mas ainda existem dias em que parece que tudo aconteceu ontem — o som metálico do impacto, o cheiro de fumaça, o silêncio mortal que veio depois. E a cada vez que minha mente insiste em reviver o corpo de Beatriz sem vida, e a lembrança da filha que nunca conheci, sinto como se uma mão invisível esmagasse meu peito até eu perder o ar.

Achei que