— VISÃO DE HENRY

Amber dorme...

Ou… tenta.

É um sono leve, inquieto, cheio de pequenos sobressaltos e movimentos curtos.

Mesmo dormindo, ela parece fugir de alguma coisa — como se até os sonhos estivessem tentando machucá-la.

Eu a observo em silêncio.

A pele dela está muito pálida.

Os lábios, secos.

E há olheiras profundas sob seus olhos — marcas da anemia, das noites mal dormidas, da dor e do medo.

Ela parece pequena demais, frágil demais, presa no meio de fios, máquinas e almofadas que não chegam nem perto de substituir o carinho que ela realmente precisa.

Meu peito aperta.

De novo.

Nunca senti tanto medo na minha vida.

Medo de perder a Amber.

Medo de perder Victor.

Medo de perder Alyce.

Tudo ao mesmo tempo, como se alguém tivesse colocado dinamite no meu coração e acendido o pavio.

Passo a mão no cabelo dela com o máximo de cuidado possível.

Ela suspira, ainda dormindo, como se reconhecesse meu toque.

E então eu lembro da sessão com o psicólogo.

Do doutor Adrian e daquele maldito