El cielo sobre Manhattan no estaba lloviendo; se estaba cayendo a pedazos.

Eran las ocho de la noche y la torre de Sterling Maritime crujía bajo el embate de una tormenta eléctrica que había convertido la ciudad en una boca de lobo intermitente. Los truenos sacudían los cristales de doble panel del piso 40, haciendo vibrar el suelo bajo los pies de Luciana.

En la oficina principal, solo quedaban dos personas.

Luciana cerró su laptop con un suspiro frustrado. Las luces del techo parpadearon por tercera vez en diez minutos. El sistema de aire acondicionado había dejado de zumbar, dejando un silencio pesado que solo era roto por la lluvia furiosa contra el vidrio.

—Deberíamos irnos —dijo Ethan desde el otro lado de la habitación.

Estaba de pie junto a la puerta que conectaba con la sala de conferencias, con su maletín en la mano y esa expresión impenetrable que llevaba usando como máscara toda la semana. Desde la noche de la gala, desde que había puesto su mano en su espalda y marcado su