El miércoles amaneció en Nueva York con un sol engañoso, brillante, pero gélido, de esos que hacen que los cristales de los rascacielos parezcan diamantes afilados. Para Luciana Sterling, era el día cero.

Habían pasado cuarenta y ocho horas desde que Ethan destrozó el arreglo de orquídeas negras en la sala de juntas. Cuarenta y ocho horas desde que la miró con esos ojos celestes oscurecidos por los celos y le dijo que ella no le pertenecía a Stefan. Esa escena se repetía en su mente como una película en bucle, alimentando una adrenalina que no sabía que tenía.

Hoy no iba a esconderse.

Se miró en el espejo de cuerpo entero de su vestidor. Había elegido su atuendo con la precisión de un francotirador eligiendo su munición. Llevaba una minifalda de tweed de cuadros escoceses en tonos crema y negro, medias oscuras que estilizaban sus piernas infinitas y unas botas de cuero negro hasta la rodilla que gritaban poder. Un suéter de cachemira negro de cuello alto y un abrigo largo color camel