El teléfono rasgó el silencio sepulcral del apartamento de Ethan como un grito en la madrugada.

Cuarto tono. Quinto tono.

Ethan permanecía sentado en el suelo, con la espalda clavada contra el sofá, rodeado de una fortaleza de libros de leyes que no leía y cajas de comida china que apestaban a abandono. La pantalla del celular palpitaba en la oscuridad con un nombre: Jerome.

Su pulgar levitó sobre el botón verde, temblando. Su orgullo herido le gritaba que lo dejara sonar, que dejara que la batería muriera igual que su relación. ¿Por qué contestar? Luciana lo había echado. Sus amigos lo habían repudiado. Se había convertido en un paria en su propio mundo por el pecado capital de amar a una mujer que no quería ser salvada.

Pero el instinto de protección es una droga dura; una adicción que no se cura con el rechazo, ni con el whisky, ni con el tiempo.

Deslizó el dedo con rabia.

—Dime que alguien se está muriendo, Jerome, o juro que voy a colgar —escupió Ethan, su voz rasposa por el alco