El rugido de las turbinas del Gulfstream G650 fue lo único que llenó el silencio cuando el avión se separó del suelo.

Stefan estaba sentado en el asiento 2A, mirando por la ventanilla, pero no veía nada. Nueva York se estaba convirtiendo en una maqueta gris y lluviosa bajo las alas, una ciudad de juguete que se hacía más pequeña con cada segundo que pasaba.

Se estaba yendo. Realmente estaba sucediendo.

El piloto anunció la altitud de crucero, y la azafata se acercó con una sonrisa profesional para ofrecerle una bebida, pero Stefan la despachó con un gesto brusco de la mano. No quería champagne. No quería comodidades. Quería abrir la puerta de emergencia y saltar, solo para caer de nuevo en Manhattan, cerca de ella.

Cerró los ojos y recargó la cabeza contra el cuero frío del asiento. Inmediatamente, su mente lo traicionó, arrastrándolo de vuelta a hace apenas unas horas.

El Penthouse, 4:47 AM.

Stefan ni siquiera había deshecho la maleta del viernes. Estaba sentado en el sofá, con la cam