Ela se despe, mas dessa vez não há pressa. Ele a ama devagar.

A noite caiu suave como um suspiro no campo. A brisa leve atravessava a cortina de linho da varanda, carregando o perfume das flores recém-regadas e o som distante de grilos. A fazenda dormia. Mas no quarto de Miguel, o tempo acordava para ser vivido sem pressa.

Anyellen estava diante do espelho, de costas para ele, com os cabelos soltos caindo em ondas sobre as costas nuas. Usava uma camisola clara, rendada nas bordas, e pés descalços. Não era uma lingerie ousada. Era um convite silencioso.

Miguel, encostado no batente da porta, a observava com reverência.

Ela não sorriu. Apenas o olhou pelo reflexo.

— Hoje…

Disse ela, baixinho.

—... não quero pressa.

— Nem eu.

Respondeu ele, com a voz rouca de emoção contida.

— Hoje eu quero você como se fosse a primeira vez... depois de todas as vezes.

Ela se virou devagar, as mãos trêmulas, mas decididas. Foi até ele, parando a poucos centímetros. E ali, diante do homem que a fazia