Ela abriu os olhos devagar. A luz suave do quarto dançava nas paredes, como se respeitasse a delicadeza daquele momento. O mundo ainda parecia um sussurro, um eco distante de tudo o que ela havia enfrentado. Mas ele… ele estava ali.

Sentado ao lado da cama, de camisa branca amarrotada e olhos fundos de quem não dormiu, Miguel a observava como se sua própria vida dependesse da próxima respiração dela.

— Você voltou pra mim.

Ele murmurou, e sua voz era mais grave, embargada, ferida.

— Você voltou…

Anyellen não disse nada.

Não precisava.

Ela apenas se ergueu nos braços trêmulos e se jogou contra o peito dele. Um abraço que não era gesto. Era grito. Era confissão. Era entrega.

E então, o beijo.

Um beijo sem pressa, sem técnica. Um beijo com gosto de lágrimas. De reencontro. De alma ferida pedindo abrigo.

Ela não discutiu.

Não argumentou.

Não se desculpou.

Apenas se entregou.

— Eu achei… que não te veria mais.

Ela sussurrou, a voz trincada.

Miguel segurou o rosto dela entre as mãos, o pol