Miguel estava no escritório novo do hotel, ainda inacabado, com o sol da tarde se filtrando pelas vidraças amplas que davam vista para a cidade que ele começava a redesenhar com as próprias mãos. A planta da suíte presidencial estava estendida sobre a mesa quando a porta se abriu, sem aviso, sem permissão.

— Achei que a gente ainda soubesse bater antes de entrar.

Disse Miguel, sem sequer erguer os olhos.

— E eu achei que você teria aprendido a não confiar em ninguém.

A voz era fria. Cínica. Quase satisfeita.

Gustavo.

Miguel ergueu o olhar devagar. E por um segundo, tudo dentro dele se calou. Não por medo. Mas por raiva contida.

Aquela raiva que não explode.

Aquela que constrói estratégia.

Gustavo estava diferente. Magro. Olheiras fundas. Mas o mesmo sorriso de cobra. A mesma arrogância disfarçada de autoconfiança. E nas mãos… um pendrive.

— Isso te pertence.

Disse ele, colocando o pequeno dispositivo sobre a mesa, como quem oferece um presente envenenado.

— E o que é isso?

Miguel pe