O som do motor do carro de luxo diminuiu até se tornar um murmúrio, e depois, silêncio. Um silêncio que era mais alto e mais pesado do que qualquer ruído que a oficina já conhecera. Helena ficou parada, o martelo de polimento ainda em sua mão, olhando para o espaço vazio onde ele estivera. A poeira de mármore dançava nos últimos raios de sol da tarde, iluminando um milhão de pequenas partículas no ar, cada uma um fantasma do trabalho que haviam compartilhado.

Ele se fora. Assim, simples. Puxado de volta para sua órbita de poder e obrigação por uma única chamada telefônica, como um satélite obediente a seu sol.

O primeiro instinto dela foi a dor, uma pontada aguda e familiar de abandono. Ele a deixara, mais uma vez. Depois de abrir uma fresta em sua alma, depois de construir uma ponte frágil entre eles com confissões e toques ternos, ele a dinamitara sem um olhar para trás. A artista nela queria se entregar a essa dor, desmoronar como fizera da primeira vez.

Mas algo estava diferente.