Punto de vista de Lila

La fiebre llegó despacio, y luego de golpe.

Estaba adormilada en el sillón junto al sofá, cuello rígido, la manta deslizándose de mis hombros, cuando su respiración cambió. Pasó de profunda y constante a superficial, entrecortada, como si corriera mientras dormía. Me incorporé de golpe.

—¿Leander?

No respondió al principio. Su cabeza se movía inquieta sobre la almohada, el pelo oscuro y húmedo pegado a la frente. Los moratones se veían peor con la luz de la mañana: negro violeta en el pómulo, el corte sobre la ceja ya con costra. Los labios secos y agrietados.

Le toqué la mejilla. Ardía.

—Mierda. —Cogí el paño del cuenco con agua fría que tenía al lado, lo doblé y se lo puse en la frente. Se sobresaltó fuerte, abrió los ojos de golpe, pupilas dilatadas.

—No… —su voz sonó como grava—. No me toques.

Me quedé helada. Las palabras dolieron como una bofetada.

Parpadeó lento, como intentando enfocar mi cara. Algo cruzó su expresión (arrepentimiento, quizá, o vergüenza