Helena chegou ao aeroporto pouco antes das seis da manhã, o céu ainda escuro, Londres estava imersa naquele silêncio enevoado de segunda-feira. Estava com o casaco cinza fechado até o pescoço, o cabelo preso num coque apressado, os olhos fundos de uma noite mal dormida. O rosto sério denunciava o que sentia: não era apenas preocupação com o pai — era o peso de tudo que aquela viagem simbolizava.

A viagem a Lisboa não era apenas um deslocamento físico. Era um mergulho no passado. E, dessa vez, e