A leitura do testamento ainda ecoava pelas paredes da mansão DeLuca como um trovão que não cessava.

“O império será entregue à minha neta, Elena.”

Aquela frase mudara tudo.

Aquele pedaço de papel, manchado pelo selo do patriarca, havia destruído o equilíbrio frágil que restava na família.

O salão principal estava mergulhado em um silêncio pesado. O retrato de Don Vittorio — o velho Senhor Deluca de olhar severo — parecia observar cada um deles, julgando.

As cortinas balançavam com o vento da tarde, e o cheiro de incenso do funeral ainda impregnava o ar, como se a morte ainda rondasse o lugar.

Martin desceu as escadas, ainda com o semblante carregado da noite mal dormida.

Frank estava no jardim, observando de longe, com a expressão de um homem que não confiava nem na própria sombra.

Dona Lúcia quebrou o silêncio:

— Então é isso. — Disse, num tom cortante. — O império DeLuca agora pertence a uma criança.

Martin riu com amargura. — Uma criança… filha de um erro.

A mãe o olhou firme,