Havia se passado alguns dias.

O vento frio da capital italiana cortava as ruas silenciosas como lâminas. Roma dormia sob um céu encoberto, mas nas catacumbas de um velho palazzo, o verdadeiro coração da cidade pulsava — um coração moldado em sombras, honra e sangue.

Frank DeLuca ajustou o paletó preto diante do espelho do quarto no resort. O olhar refletido era de um homem dividido — entre o dever e o amor. Atrás dele, Rose o observava em silêncio, as mãos pousadas sobre o ventre arredondado.

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