Em meio a rumores de traições e movimentações suspeitas dentro da própria família, o rugido de Don Vittorio DeLuca ecoou do escritório como o trovão antes da tempestade.

— Já estou cansado! Vão destruir tudo o que construí com sangue e ferro! — bradou, batendo a mão sobre a mesa.

O cigarro escorregou dos dedos trêmulos, caiu, e o corpo do patriarca tombou pesado sobre os papéis.

Um segundo de silêncio.

Depois, o grito de Frank cortou o ar.

— Pai!

Correu até ele, desesperado. O rosto endurecido, o punho cerrado — mas o velho Don já não respirava.

O médico chegou às pressas, a respiração ofegante, o olhar de quem já sabia o veredito.

— Infarto fulminante. O coração não aguentou… o cigarro, o estresse, a idade.

Frank, no entanto, permaneceu imóvel, os olhos fixos na mãe.

— Cigarro, é? — murmurou, com voz fria. — Ou veneno, mãe.

Dona Lúcia o encarou sem piscar.

A lágrima que escorreu parecia tão ensaiada quanto um papel de teatro.

O silêncio dela foi mais mortal do que qualquer resp