Rubí le hizo caso a Eros.

Olvidó el tema de los Visconti, aunque su corazón pesaba con una especie de remordimiento.

No por Mauricio, no por Mariana, ni siquiera por su propia madre.

Sentía pesar por su abuelo, Antonio Visconti.

Así que esa mañana decidió visitar la tumba donde descansaba el viejo hombre. Había tenido una vida larga y feliz. Rodeado de las personas que lo admiraban.

Rubí no pudo evitar recordar cómo era el hombre en su niñez: atento, amable. Revolviendo siempre sus cabellos y asegurándole que se convirtiera en una mujer fuerte, la heredera de su imperio.

—Lo siento, abuelo —murmuró, dejándose caer en el césped junto a la lápida. Su vestido negro se llenó de pequeñas hierbas, haciendo que su piel pícara. Pero eso no le importó—. Te he defraudado. Sé que decías constantemente que me parecía a la abuela Ángela. Pero eso no era así. No puedo parecerme a la abuela… porque en realidad no soy tu nieta. No hay nada que nos una más allá que los momentos que una vez comparti