LOS PAPÁ ME HACEN GOTEAR; CURVAS ESPECTACULARESES

PUNTO DE VISTA DE MARCY

Solo soy una chica que se ha negado a conformarse con menos, y sí, nunca me conformé con menos. Lo apliqué también en todas mis relaciones con hombres. Ups, perdón, en todas mis aventuras amorosas con hombres, siempre las mantuve transaccionales, simbióticas, dirían algunos; yo lo llamo negocios.

Peinándome mi cabello negro azabache, tan oscuro que con cierta luz parece casi azul, cada mechón vale más que el alquiler mensual de algunas personas, observé mi reflejo en el espejo de suelo a techo de mi ático. El cabello caía en cascada sobre mi espalda como una cascada sedosa, terminando justo por encima de la curva de mis nalgas. Mi estilista lo llamó "medianoche líquida" y me cobró 800 dólares por el privilegio. Valió la pena cada centavo cuando el objetivo es llamar la atención de hombres con cuentas bancarias millonarias.

Me puse un vestido lencero vintage de Chanel, de esos que susurran dinero sin gritarlo. La seda se ceñía a mis curvas como una segunda piel, el color champán realzaba mi bronceado dorado. El vestido había pertenecido a una socialité de los ochenta, pero lo había mandado a arreglar: lo acorté hasta justo debajo de la curva de mis glúteos, con una abertura lateral que dejaba entrever si llevaba ropa interior. (No la llevaba). Los finos tirantes apenas contenían mis pechos, los pezones presionando contra la tela de una forma que sugería que no llevaba sujetador. (No lo llevaba).

En mis pies, unos Jimmy Choo con tacones tan altos que deberían requerir licencia para usarlos. Alrededor de mi cuello, un colgante de diamante en una cadena de platino: lo suficientemente discreto como para no parecer una cazafortunas, pero lo suficientemente caro como para decir "pertenezco a este mundo". En mi muñeca, una pulsera Cartier Love que Drake me había regalado la semana pasada, valorada en 15.000 dólares. Una pequeña cantidad para él, pero una inversión importante para mi futuro.

El Mercedes-Maybach negro enviado por la familia de Drake llegó puntualmente a las 7:00 p. m. Ni un minuto antes, ni un minuto después. Así es como se maneja la alta sociedad: con precisión y puntualidad. Subí al vehículo, mis talones hundiéndose en la lujosa alfombra color crema que probablemente nunca había visto una mota de polvo. El conductor, un hombre de unos sesenta años con una mirada que lo había visto todo y no juzgaba nada, me sostuvo la puerta sin decir palabra.

El trayecto hasta la finca Harrington duró cuarenta y cinco minutos; cada kilómetro nos alejaba más de la ciudad y nos adentraba más en un mundo de riqueza heredada. Observé cómo el paisaje cambiaba de rascacielos de hormigón a céspedes impecablemente cuidados y verjas de hierro que parecían más obras de arte que medidas de seguridad. La finca Harrington no era solo una casa; era un complejo, un castillo moderno con muros de piedra que llevaban en pie más de dos siglos.

«Señorita Marcy», dijo el conductor al acercarnos a la casa principal, «el señor Harrington prefiere la puntualidad».

—Nunca llego tarde —respondí, mirándome por última vez en mi espejo—. Y solo soy Marcy.

El conductor asintió, pero sabía que seguiría usando mi nombre completo. La gente de la alta sociedad respeta la formalidad, incluso cuando te están haciendo el amor sin piedad.

Drake me esperaba en la entrada, luciendo elegante con su traje de Tom Ford, pero aún con un aire juvenil comparado con lo que se avecinaba. Me besó en la mejilla, sus labios se detuvieron un instante de más.

—Estás increíble —susurró, con la mano posesivamente en la parte baja de mi espalda.

—Me encanta complacer —respondí, mientras mis ojos ya recorrían el vestíbulo.

La mansión ancestral de los Harrington era exactamente lo que uno esperaría de una familia adinerada desde antes de que Estados Unidos fuera un país. Retratos al óleo de antepasados ​​de semblante severo adornaban las paredes, sus ojos siguiéndome al pasar. Suelos de mármol tan pulidos que podía ver mi reflejo. Una imponente escalera que probablemente había presenciado más encuentros secretos que un motel de mala muerte.

—Padre, esta es Marcy —dijo Drake, conduciéndome hacia un hombre que irradiaba poder como un horno irradia calor.

El señor Harrington estaba junto a la chimenea, con una mano apoyada en la repisa de mármol y la otra sosteniendo un vaso de cristal con lo que sin duda era un whisky escocés muy añejo y muy caro. A sus sesenta y dos años, era todo lo contrario a Drake: curtido, experimentado, dominante. Su cabello plateado estaba perfectamente peinado, su traje hecho a medida y sus ojos, del color del acero, igual de duros.

—Marcy —dijo con voz profunda y pausada—. Drake me ha hablado de ti.

—Espero que solo cosas buenas —respondí, extendiendo la mano.

La estrechó con firmeza, rozando mi pulso con el pulgar. —Dijo que eras ambiciosa. Aprecio la ambición en una persona.

La cena transcurrió como de costumbre: gente mayor hablando de dinero viejo, gente joven intentando impresionarlos y yo, observando, calculando, planeando mi siguiente movimiento. Drake se sentó a mi lado, tocándome el brazo de vez en cuando, su posesividad aumentando con cada copa de vino que bebía. Interpreté mi papel a la perfección: reía en los momentos oportunos, mostraba interés en sus aburridas conversaciones sobre acciones y propiedades, y me posicionaba sutilmente como la pareja ideal para su preciado heredero.

Pero mi objetivo no era Drake. Era su padre.

El señor Harrington me observó durante toda la cena, con una mirada analítica y escrutadora. 

Vio lo que Drake no vio: que bajo esa dulce fachada de novia se escondía un depredador igual que él. Éramos iguales, él y yo. Nos reconocimos al instante.

La oportunidad surgió cuando Drake se disculpó para atender una llamada. Negocios, había dicho. Probablemente su padre lo estaba poniendo a prueba, viendo si podía manejar una pequeña responsabilidad sin meter la pata.

"Es un buen chico", dijo el señor Harrington, colocándose a mi lado mientras yo admiraba un cuadro de algún antepasado fallecido de los Harrington.

"Lo es", asentí, girándome ligeramente para que mi vestido se subiera un poco más. "Pero los chicos crecen con el tiempo".

Sus ojos se posaron donde la tela se ajustaba a mi cadera. "Sí. Algunos más rápido que otros".

Ahí estaba. El momento. La encrucijada donde podía mantener la farsa o actuar.

Me giré completamente hacia él, mi mano rozando "accidentalmente" sus pantalones. Sentí que se tensaba, su respiración se entrecortaba casi imperceptiblemente.

—Drake habla mucho de ti —dije, bajando la voz casi a un susurro—. Te admira. Quiere ser como tú.

—Debería —respondió el señor Harrington, entrecerrando ligeramente los ojos—. Hay mucho que aprender.

—Aprendo rápido —dije, rozando su muslo con los dedos—. Sobre todo cuando el maestro tiene experiencia.

Su mano cubrió la mía; su agarre era firme, pero no doloroso. —Estás jugando con fuego, Marcy.

—Los juegos solo son peligrosos cuando no se conocen las reglas —respondí, echando la cabeza hacia atrás, dejando al descubierto mi garganta—. Siempre aprendo las reglas primero.

Miró a su alrededor, confirmando que seguíamos solos. —Sígueme.

Me condujo por un pasillo, pasando por habitaciones llenas de antigüedades de valor incalculable, hasta lo que parecía ser su estudio. La puerta se cerró tras nosotros, el sonido resonando en el silencio.

—Drake parece estar muy prendado de ti —dijo, sirviéndose otra copa.

—Estoy muy prendada de él —respondí, acercándome hasta sentir el calor que irradiaba su cuerpo—. Pero no es el único Harrington que me ha llamado la atención.

Se giró para mirarme, con una expresión indescifrable. —¿Ah, sí?

Levanté la mano y mis dedos recorrieron el contorno de su mandíbula. —Siempre me ha atraído el poder. La experiencia. Los hombres que saben lo que quieren y cómo conseguirlo.

Su mano se posó en mi cintura, atrayéndome hacia él. —¿Y tú qué quieres, Marcy?

—Quiero lo que siempre he querido —respondí, rozando sus labios con los míos—. Lo mejor.

Su boca reclamó la mía, su beso exigente, experimentado, nada que ver con las caricias tentativas de Drake. Su lengua separó mis labios, explorando, reclamando, afirmando su dominio. Le respondí de la misma manera, llevando mis manos a su cuello, enredando mis dedos en su vello púbico.

"No eres como las demás", murmuró contra mis labios, mientras sus manos recorrían mi cuerpo, apretando mis nalgas a través de la fina seda de mi vestido.

"No lo soy", asentí, presionándome contra él, sintiendo su dureza a través de sus pantalones. "Soy mejor".

Me hizo girar, inclinándome sobre su escritorio de caoba; la madera fría contrastaba fuertemente con el calor de mi piel. Sus manos subieron mi vestido, dejando al descubierto mis nalgas.

"Sin ropa interior", comentó, con voz ronca de aprobación. "Confiada".

"Preparada", corregí, mirándolo por encima del hombro.

Se desabrochó el cinturón; el sonido del cuero deslizándose por las trabillas metálicas me excitó más que cualquier juego previo. Cuando me penetró, fue con una sola y profunda embestida que me dejó sin aliento. Era más grande que Drake, más grueso, más exigente. Su ritmo era implacable, cada embestida me empujaba contra el escritorio, el borde se clavaba en mis muslos.

"Te gusta esto", dijo con voz ronca mientras me agarraba las caderas, tirando de mí hacia atrás para recibir cada embestida. "Te gusta que papi te folle".

"Sí", jadeé, mis dedos buscando agarre en la madera pulida. "Me gusta".

Su mano bajó sobre mi trasero, la fuerte bofetada resonó en la habitación. "Te gusta que te castiguen".

Arqueé la espalda, empujándolo, recibiéndolo más profundamente. "Me gusta que me den una lección".

Me folló con más fuerza, sus embestidas se volvieron erráticas, su respiración agitada. Podía sentir que perdía el control, y eso me excitó más que cualquier orgasmo. Yo le estaba haciendo esto.