Amara

A reportagem caiu como pedra no peito. “Lia, cúmplice em desvio de verbas.” Fotos antigas, manchetes novas, frases recortadas até virar acusação. Eu soube na hora: Voss. Era a mão dele, fria e calculada, tentando me isolar.

O telefone tocou.

— “Amara…” — a voz de Lia veio falhada, apertada de choro. — “Eles… eles disseram que eu roubei… que usei os abrigos…”

— Eu estou vendo — respondi, já levantando do sofá. — Onde você está?

— “Na porta do prédio. Desculpa. Eu… eu não quero te atrapalha