Groenlandia no era un lugar. Era una ausencia.

El avión de carga me dejó en una pista de hielo azul, un corte quirúrgico en la blancura infinita. La estación científica era una colección de módulos naranja y gris, como juguetes olvidados en una sábana tendida al sol de medianoche. El responsable de la base, un danés huesudo llamado Sørensen, me recibió con la cortesía escéptica de quienes han visto demasiados forasteros llegar con demasiadas promesas.

—¿Periodista? —preguntó, mirando mi acredit