El reservado del club Onyx se había sumido en una quietud densa, casi asfixiante. La euforia del brindis por la caída de los Ferrán se había disipado, dejando en su lugar el residuo amargo de la realidad. Nicolás Valente miraba el fondo de su vaso vacío, perdido en pensamientos que nada tenían que ver con negocios o mafias.

De pronto, el teléfono sobre la mesa vibró. Un zumbido corto, seco, insistente.

Nicolás desvió la mirada hacia la pantalla iluminada, pero no hizo ademán de tocarlo. Su nombre apareció en una notificación genérica de "Mensaje Nuevo", pero su mente, predispuesta al hastío, completó la información erróneamente.

—Beatriz —murmuró con desprecio, dejando que el teléfono siguiera vibrando hasta que la pantalla se oscureció de nuevo—. Debe estar preguntándose por qué no le he contestado sus mensajes de "buenas noches". Esa mujer es una plaga.

Marcos, que observaba la escena con preocupación, se inclinó hacia adelante. Conocía a Nicolás mejor que nadie; veía las grietas en