Las manos de él se deslizaron lentamente por la espalda de ella, con una precisión que hizo que Francine contuviera el aliento sin querer mostrarlo.

— Tienes manos peligrosas... deberías advertir a tus invitados.

— Y tú tienes una boca que debería venir con una alerta de incendio.

Ella se rió mientras lo dejaba bajarle lentamente la cremallera del vestido.

Cada segundo era más intenso que el anterior.

— Despacio, anfitrión. Este vestido no fue hecho para ser destruido.

— Soy un hombre cuidadoso.

— ¿Ah, sí? El cuidado es lo último que esperaba de ti.

— Entonces quizá estoy a punto de sorprenderte.

Apretó su cuerpo contra el de ella, sintiendo ya el calor de su piel debajo de la tela.

—Entonces quizá esté a punto de sorprenderte.

Su mano se deslizó por la abertura de su vestido, subiendo lentamente.

Cuando llegó a su cintura y descubrió que no había nada entre la tela y su piel, se detuvo un momento, como si el aire hubiera cambiado.

Le acercó la boca al oído.

—Esto es traicionero —susurró con voz ronca.

Ella sonrió con picardía.

—Parece que soy yo quien te sorprendió.

No pudo resistirse. Quería preguntarle quién era. Casi.

Pero antes de que la pregunta pudiera escapar, ella presionó su dedo contra sus labios e hizo un "shhhh".

Las palabras fueron desterradas. El deseo, no.

La mirada de Dorian ardía.

Bajó lentamente el tirante de su vestido, sus labios siguiendo su camino hacia su cuello. Su boca exploró como si marcara territorio.

Con cada centímetro, un escalofrío. Con cada roce, una respuesta silenciosa.

Cuando su vestido cayó al suelo y sus pechos quedaron al descubierto, él deslizó su lengua hacia ellos, hambrienta, firme, devota.

Pero antes de que pudiera saborear más, Francine lo apartó con sutil fuerza y ​​lo arrojó sobre la cama, trepando inmediatamente sobre él como una diosa tomando posesión de su altar.

Sin prisa, con la mirada fija en él, comenzó a desabrocharle los botones de la camisa, uno a uno.

Él la tocó mientras lo hacía, con las manos firmemente en sus caderas, luego en su cintura, y finalmente simplemente observando, como si la vista fuera sagrada.

"¿Cómo puede ser tan perfecta?", pensó.

Pero no se atrevió a decirlo en voz alta. No había espacio para las palabras.

Cuando finalmente le abrió la camisa y le quitó el cinturón, él aprovechó la oportunidad.

Invirtió sus posiciones en un solo movimiento, colocándola de nuevo en la cama.

Usó su propio cinturón para sujetarle las muñecas por encima de la cabeza, sin fuerza, sin presión, simplemente como símbolo de que ahora él dirigía la danza.

Si ella quería irse, podía.

Pero no lo hizo.

Besó su cuello, sus hombros, el centro de su pecho, su cintura... cada curva fue descubierta con su boca, como si grabara un recuerdo en ella.

Ella jadeó, arqueando su cuerpo bajo él, lista para implosionar con su toque.

Pero antes de que pudiera hacerla perder la cabeza con eso, soltó sus muñecas con un tirón rápido, se levantó y recuperó el control.

Le quitó lo que quedaba de ropa con dedos impacientes y bailó en su regazo al ritmo de la música, un ritmo sensual e insistente.

Ella lo cabalgó con elegancia y avidez.

El placer crecía sin que ninguno de los dos dijera palabra.

El mundo entero era esa habitación, esa cama, esa guerra de voluntades.

Y cuando el silencio finalmente fue roto por gemidos, suspiros profundos y cuerpos exhaustos, supieron: esta no sería una noche cualquiera.

Ella era suya, con tanta entrega como control.

Y él... bueno, no estaba preparado para lo que sucedería después de esa noche.

A la mañana siguiente, el cuarto estaba bañado por una luz suave cuando Dorian despertó.

Se giró, aún envuelto en el recuerdo cálido de la noche anterior.

Pero el otro lado de la cama estaba vacío.

Ella se había ido.

Lo único que quedaba era la máscara escarlata, cuidadosamente dejada sobre la almohada.

Y junto a ella, una nota escrita con letras pequeñas y firmes:

“Para que la guardes de recuerdo. Pero no te acostumbres. No soy del tipo que repite historias.”

Dorian la leyó una vez. Dos. Tres.

Y una sonrisa discreta se formó en sus labios.

— Señorita Escarlata... — murmuró. — Todavía vas a bailar muchas veces en mis brazos.

Se puso una camisa oscura, se puso el reloj y se peinó a la perfección.

Todo en él seguía igual… menos la mirada.

Bajó las escaleras como todos los días.

Su postura era erguida. Silencioso.

Entró en el comedor del ala principal y se sentó a la larga mesa de madera noble, como un rey solitario en un trono.

El café ya estaba servido, como siempre. Pero por primera vez en mucho tiempo, no tenía prisa.

Tomó la taza de porcelana con inusual lentitud. Y al dar el primer sorbo, dejó que sus pensamientos se remontaran a la noche anterior.

El beso. El vestido. La boca cínica. La máscara sobre la almohada.

Y él, tan abrumado por el agotamiento, o por cómo ella lo había desmantelado, ni siquiera notó su marcha.

Una discreta sonrisa se le escapó.

Dorian Villeneuve sonriendo. A las ocho de la mañana. Durante el desayuno.

Malu, que entraba con una bandeja extra, casi dejó caer la jarra de jugo.

Se detuvo un segundo cerca de la puerta, con la mirada fija en la figura de Dorian sentado a la mesa.

Estaba tranquilo. Lento. Con una leve sonrisa en el rostro.

Era casi imperceptible, pero para alguien como Malu, que había trabajado en ese establecimiento el tiempo suficiente como para descifrar el estado de ánimo de su jefe con solo el sonido de sus pasos, ese pequeño detalle fue una explosión de significado.

Puso la bandeja en el borde de la mesa con el cuidado de quien no quiere interrumpir lo que sea que esté sucediendo allí.

Dorian no la miró. No le dio las gracias. No dijo nada.

Continuó tomando su café como si estuviera solo en el mundo.

Frío. Rígido. Reprimido. Pero... con una sonrisa.

Malu terminó de acomodar la fruta, alisó las servilletas y salió de la habitación por el mismo camino que había entrado: sin decir palabra.