O carro avançava pela estrada molhada, os faróis cortando a escuridão enquanto a chuva engrossava a cada segundo.

O som dos pneus deslizando no asfalto molhado misturava-se ao ritmo acelerado da respiração de Camila — curta, irregular, cheia de dor.

Ricardo apertava o volante com tanta força que os nós dos dedos ficaram brancos. Ele tentava manter o controle do carro, do coração e da realidade que parecia escorrer pelos dedos.

— Caio, vê no GPS! Cadê o hospital? — ele gritou.

Caio mexia freneticamente no celular, as mãos trêmulas.

— Tô tentando! A conexão tá caindo… essa chuva tá atrapalhando tudo!

No banco de trás, Camila se contorcia, o rosto pálido, as lágrimas escorrendo sem que ela tivesse tempo de enxugar.

— Ricardo… — ela disse, com a voz fraca. — Eu… eu não tô conseguindo respirar direito…

Ele olhou pelo retrovisor, o coração quase rompendo.

— Respira comigo, meu amor. Respira. Eu tô aqui, tá? Não olha pra dor, olha pra mim.

Mas ela não conseguia.

A dor vinha como ondas — fort